La Noche de los Libros en La Independiente

O cómo recitar poemas en polaco en el centro de Madrid, mientras Messi hace de las suyas y salir indemne del evento. Creo que me salvó de la quema la rubia presencia de Aroa Moreno.

INSOMNE

La cama está deshecha por este insomnio inesperado de 1 x 0, mientras las procesiones duermen el sueño de los justos, a resguardo de una lluvia vencedora. Madrid sigue vivo a pesar de todo, en el sonido brusco de una persiana que quebranta la quietud del deslunado, en los tacones sonando indecisos en el piso de arriba y unas voces amortiguadas que preludian el pecado de la carne. Trato de fingir desinterés, concentrarme en la imagen imposible de Lauren Bacall  mendigando silbidos por las calles de Lavapiés.Sueño con fijar un momento de belleza, pensar en su blancura para fundirme en negro. Empapado por el sonido de la lluvia, alcanzo a escuchar el gemido de una mujer.

TU CAJÓN DESASTRE

Esmarelda Villalobos, los ojos de la taxista requiriendo la muerte a lametones sobre la piel del boxeador. Me llevé esa imagen atrapada entre acordes de Depeche Mode, aquella noche de conciertos y desconciertos, o del sublime acierto de empezar a conocerte.  Y luego la música, siempre la música como banda sonora de una película que no acaba de proyectarse, o de aquella otra que, tantas veces expuesta, arde cansada de girar sobre el mismo eje.

Tom Waits puede lamentar no alcanzar el terreno más alto con su voz trepanada sólo porque existe como alegre contraste alguien que es tan solo una chica que quiere ser adorada por unas rosas de piedra. Y no hay espinas sin fragilidad en esta tierra de confusión.

Sabedora de que no hay recuerdo sin melodía, la nostalgia es una anciana de sonrisa engañosa que sabe abrir las cancelas adecuadas. Gracias a la música, los corazones de barro volverán a gestar la primera palabra, sus primeras ensoñaciones, aquellos anhelos balbuceantes, bajo una melodía que aún es capaz de desnudar la piel cuarteada que los recubre.

ASSAIG DE CÀSTIG EN EL TEMPLE

Traducción al final de la entrada, no se me desmayen. Se trata del poema para la exposición para el 40 aniversario del Club d'Amics de la UNESCO de Alcoi.

 Tota persona té dret a circular i a escollir el seu lloc de residència a l'interior d'un estat.  Tota persona té dret a abandonar qualsevol país, àdhuc el propi, i a retornar-hi.

 Declaració Universal dels Drets Humans, Art. 13, 1948

L’absurda disciplina del tiralínies

traça geometries impossibles

sobre la closca tatuada de les tortugues.

Cap frontera marcarà el contorn de la pàtria,

però l’exili esborra els camins cargolats

sobre els mapes enreixats de l’oblit.

L’esmolat full d’una llei injusta

recorre com un núvol l’iris  passiu

de la cegada indolència.

Les ales mortes d’un àngel de marbre

que no volen, ni voldran volar,

assenyalen el cos mort de l’horitzó.

Sobre els muscles de la supèrbia,

els arbres esdevenen tanques fèrries,

les pedres mosseguen els peus nus

per l’irresolt laberint de l’esperança.

ROBERT LLOPIS

Toda persona tiene derecho a circular y a escoger su lugar de residencia dentro de un estado. Toda persona tiene derecho a abandonar cualquier país, incluso el propio, y a regresar a él. 

Declaración Universal de los  Derechos Humanos Art. 13, 1948

La absurda disciplina del tiralíneas

traza geometrías imposibles

sobre el caparazón tatuado de las tortugas.

Ninguna frontera marcará el contorno de la patria,

pero el exilio borra los caminos atornillados

sobre los mapas enrejados del olvido.

La afilada hoja de una ley injusta

recorre como una nube el iris pasivo

de la cegada indolencia.

Las alas muertas de un ángel de mármol

que no quieren, ni querrán volar

señalan el cuerpo muerto del horizonte.

Sobre los hombros de la soberbia,

los árboles se convierten en ferreas vallas,

las piedras muerden los pies desnudos

por el irresuelto laberinto de la esperanza.

Círculos

Y tal vez

bajo la aparente convergencia

de pasos propios y ajenos,

bajo el mordisco de las grapas

en el  libro en blanco en el que espero,

descubramos la precisa encrucijada:

allá donde los vientos se abrazan

con la fluida curvatura de los indicios,

sobre la forja de mi quiebra,

y hay señales que se crean o se anhelan,

pataleando sin remedio

en el ámbar de tu mirada.

23-04-2007

AL POETA SALVAJE DE MEDIO PELO

Y tú, ridículo poetucho de media luna,
que te prostituyes en la esquina de cada palabra
llenando tu boca de mierda inodora
y no quieres ni limpiar mi escupidera,
te crees ahora con derecho a la pose,
al gesto de tipo duro, urbano, borracho y gris,
como el reflejo de Bukowsky en un espejo
demasiado limpio.

Bohemio de piel de gacela, te desprecio.
No eres más que la peana de la estatua
que nunca erigiré al poeta más rasgado.

Bohemio de piel de gacela, reconozco el perfil
y esparzo tu lengua sobre el mármol,

en finas lonchas,

hasta llegar a la raíz del silencio.

(Observa el entremés,
desde el palco oscuro,
el viejo Hank de uñas sucias).

ASSAIG DE CÀSTIG EN EL TEMPLE

Traducción para mis entrañables madrileñienses más abajo. Poema que figurará en la exposición del aniversario de la Declaración de los Derechos Humanos del Club d'Amics de la Unesco d'Alcoi. La cita de Ovidio no la traduzco, porque todos sabéis latín.


En ego, cum caream patria uobisque domoque,
raptaque sint, adimi quæ potuere mihi,
ingenio tamen ipse meo comitorque fruorque:
Cæsar in hoc potuit iuris habere nihil.

(Ovidi , Trist. III 7, 45-48)

Vet aquí que jo, encara que em vegi privat de la pàtria, de vosaltres i de la llar, i que m’hagi estat arravatat tot allò que em pogueren prendre, tinc, tanmateix, el meu art, que em dóna goig i em fa companyia; el cèsar no hi pogué tenir cap dret



ASSAIG DE CÀSTIG EN EL TEMPLE

L’absurda disciplina del tiralínies
traça geometries impossibles
sobre la closca tatuada de les tortugues.

Cap frontera marcarà el contorn de la pàtria,
però l’exili esborra els camins cargolats
sobre els mapes enreixats de l’oblit.

L’esmolat full d’una llei injusta
recorre com un núvol l’iris passiu
de la cegada indolència.

Les ales mortes d’un àngel de marbre
que no volen, ni voldran volar,
assenyalen el cos mort de l’horitzó.

Sobre els muscles de la supèrbia,
els arbres esdevenen tanques fèrries,
les pedres mosseguen els peus nus
per l’irresolt laberint de l’esperança.


Robert Llopis, Juliol 2009

ENSAYO DE CASTIGO EN EL TEMPLO *

La absurda disciplina del tiralíneas
traza geometrías imposibles
sobre el caparazón tatuado de las tortugas.

Ninguna frontera marcará el contorno de la patria,
pero el exilio borra los caminos enroscados
sobre los mapas enrejados del olvido.

La afilada hoja de una ley injusta
recorre como una nube el iris pasivo
de la cegada indolencia.

Las alas muertas de un ángel de mármol,
que no vuelan*, ni querrán volar,
señalan el cuerpo muerto del horizonte.

Sobre los hombros de la soberbia,
los árboles se convierten en vallas férreas,
las piedras muerden los pies descalzos
por el irresuelto laberinto de la esperanza.

* "Assaig de càntic en el temple" es un conocido poema de Salvador Espriu, musicado por Ovidi Montllor. El juego entre "càstig" i "càntic" se pierde.

** ”volen” puede significar “vuelan” o “quieren”, el juego de palabras se pierde irremediablemente en la traducción.